La cité de Belcombe, occulte au paume des montagnes, vivait au rythme de ses habitudes oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vieilles échoppes et les façades usées par le temps, une chronique se transmettait depuis des générations : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient le futur à celles qui savaient
La journée étendait son banne sur la cité, dissimulant les formes des bâtiments sous un drap d’obscurité mouvante. Dans un appartement exigu, aglutiné au dernier étage d’un immeuble fatigué, Lazare observait le téléphone posé sur la table. Il n’était ni contemporain ni ancestral, un dégagé appareil aux touches effacées par la m
clara était dans un instant de sa vie où les interrogations semblaient plus différentes que les réponses. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son business et ses amis, cherchant à bien pénétrer les préférences qui l’avaient supervisée jusque-là. Ses amis lui conseillaient de lâcher rapine, de diffuser par radio le temps at